SÓ SOMOS SÓS

SÓ SOMOS SÓS

Somos escravos de nosso tempo e de nosso lugar
somos escravos de nossas palavras e de nossos silêncios mais sonoros,
livres de pensamento e de sonhar, quando nossa língua emudecida quiser cantar
e caímos baixo as ondas de um estranho mar.
Tu és meu compromisso inevitável, quando longínqua me pedes para não te lembrar.

Somos escravos de nossos sonhos e da mesma liberdade
somos escravos de nosso choro e de nossos risos
livres de morrer e de suar, quando nossos olhos se cegam na obscuridade
e voamos sobre os jardins de um olival.
Tu és meu fracasso concreto, quando de perto te vejo voar.

Somos escravos das manhãs e do café ao leite ao acordar
somos escravos das fadigas e do enxaguatório bucal
livres de dormir e de amar, quando nossa boca se cala e não quer beijar
e nos sentamos bem no lado da mesma mesa para tomar café da manhã.
Tu és meu amor secreto, e ao mesmo tempo meu mal-estar.

Somos escravos de nossas histórias e das mentiras sem contar
somos escravos das manhãs e da roupa suja que temos que lavar,
livres de nos entristecer e de nos alegrar, quando nossas mãos estão muito sujas de trabalhar
e nos olhamos pelas costas juntos sem protestar.
Tu és meu desejo mais doce, ao mesmo tempo que minha solidão.

Somos escravos das noites e das ganhas de espirrar
somos escravos de nossos silêncios e das caricias mais tenras como o pão,
livres para escrever poemas e para dançar, quando as nossas pernas as vão amputar
e nos queremos ir à cama a fornicar.
Tu és minha boneca de algodão, quando vejo tuas pernas sem depilar.

Somos escravos da chuva e por deixar de tomar banho, por que será?
somos escravos de nossos bocejos e das tristezas mais profundas que o mesmo mar,
livres de nos imaginar teu rosto belo, quando não te posso amar
e nos escrevemos por carta, correio eletrônico ou por chat.
Tu és meu abraço mais cansado, quando tua cintura quero tomar.

Somos escravos de nossos preconceitos y das cores do arco íris, verdade?
somos escravos de nossas grandezas e das batatas que devemos descascar,
livres de cozinhar corações, de almas que estamos querendo juntar
e nos reunimos para celebrar, morremos e nos enterrar.
Tu és minha angustia mais augusta, quando teus beijos quiser roubar.

Somos escravos das manhãs e de nossas insônias de noites sem acabar
somos escravos do arroz com leite, o lanche e o queijo sem sal,
livres de amar, de dar consolo ou arrebatar
e nos reunimos para não chorar, torcer-nos a mente ou nos suicidar.
Tu és minha ternura invisível, minha mais completa calamidade.

Somos o que somos, nem mais pedra, arena ou praia lunar
só somos sós, minha índia branca, esse é teu riso, este é meu umbigo e essas as meias de uma criança que hoje não vai almoçar.

CÉSAR AUGUSTO DE LAS CASAS

TUS MANOS QUE ACARICIAN

De mis manos llueven palabritas y un sermón
que el sol calla tras tus nubes,
mis manos son bocas mudas y cerradas
rígidas esclerosis, ramas secas de silencios sin adiós.

Tus manos que acarician son ásperas sinfonías
arcilla de algún ángel sin un Dios
pañuelos de pura seda, fruta fresca de candor.

De mis manos crecen las  mentiras
aguas frías que se estancan,
turbias indiferencias, ovillos de lana en eclosión
inútil enredo de un mago predisgitador.

Tus manos que acarician lavan ropa del patrón
limpian casas y barren pisos, hasta las tristezas del corazón
pican papas, carnes y cebollas, añaden la sal de la ilusión.

De mis manos se alimentan las distancias
caminos polvorientos, horizontes sin un sol,
cariños invisibles, pan con queso y con jamón
hambre insatisfecho que sacias con temor.

Tus manos que acarician son recetas del amor
cortan, mezclan y preparan el fogón
los alimentos, las delicias y los entuertos del dolor.

De mis manos se aseguran las tristezas
las madrugadas con noche y el agua con jabón,
si te toco no te encuentro y si te encuentro no te oigo
mis dedos son tan sordos como músico de salón.

Tus manos que acarician son melodías silenciosas
el tintinear de un clarinete y el batir de un tambor
ellas tocan en mi pecho tu música y tu canción.

De mis manos que te cantan no recuerdo hoy casi nada
tienen dedos y líneas largas, calabozos de esperanza,
en mis palmas es que lees que el futuro será mejor
de ellas, me como la lujuria y mis deseos por tu amor.

Tus manos que acarician son pájaros al vuelo
ausencias muy concretas y nidos de ocasión
ellas lavan mi amargura y alimentan mi ilusión.

De mis manos juegan sencillas las madres de un convento
ellas visten de sotana y cubren sus cabezas con un velo,
sus miradas están presas a los frutos de otros cuerpos
vientre ajeno, vientre joven que se muere del deseo.

Tus manos que acarician son palabras de consuelo
pinturas de Picasso y locuras de Van Gogh
colores azul del cielo y blancas nieves de mi ardor.

De mis manos algo secas  acaricio el azúcar de tu flor
mis dedos de artesano compiten con tu tiempo,
reloj biológico que bloquea mi deseo, no te miro no te oigo,
sólo avanzo hasta tus aguas y me sumerjo en tu tesoro.

Tus manos que acarician siempre huelen a jabón
son limpias sutilezas, flores tiernas de la madre de un trabajador
ellas besan con sus dedos y hacen sexo con amor.

De mis manos ahora frágiles dibujo las líneas de tu rostro
joven y bella extravagancia, deseo ansioso de hundirme en tu primor,
oportuna y ansiosa espera de beberme a sorbos tu silencio
hoy no ceno, hoy no fumo, hoy no bebo, sólo espero que hiervas de pasión.

Tus manos que acarician son de tierra húmeda y soleada
herramientas de trabajo de la india, la campesina y el labrador
preparan el suelo, siembran y cosechan de la tierra las hostias de tu comunión.

De mis manos algo viejas no tengo muchas esperanzas, pero
Tus manos que acarician son mi sueño, mi deseo, mi revolución.

CÉSAR AUGUSTO DE LAS CASAS

SÓLO SOMOS SOLOS

Somos esclavos de nuestro tiempo y de nuestro lugar
somos esclavos de nuestras palabras y de nuestros silencios más sonoros,
libres de pensamiento y de soñar, cuando nuestra lengua enmudecida quiere cantar
y caemos bajo las olas de un extraño mar.
Eres mi compromiso ineludible, cuando lejana me pides para te olvidar.

Somos esclavos de nuestros sueños y de la misma libertad
somos esclavos de nuestro llanto y de nuestras risas,
libres de morir y de sudar, cuando nuestros ojos se ciegan en la oscuridad
y volamos sobre los jardines de un olivar.
Eres mi fracaso concreto, cuando cercana te veo volar.

Somos esclavos de las mañanas y del café con leche al despertar
somos esclavos de las fatigas y del enjuague bucal,
libres de dormir y de amar, cuando nuestra boca se calla y no quiere besar
y nos sentamos bien al lado de la misma  mesa para desayunar.
Eres mi amor secreto, al mismo tiempo que mi malestar.

Somos esclavos de nuestras historias y de las mentiras sin contar
somos esclavos de las mañanas y de la ropa sucia que hay que lavar,
libres de entristecer y de alegrar, cuando nuestras manos están muy sucias de trabajar
y nos miramos de espaldas juntos sin protestar.
Eres mi deseo más dulce, al mismo tiempo que mi soledad.

Somos esclavos de las noches y de las ganas de estornudar
somos esclavos de nuestros silencios y de los cariños más tiernos como del pan,
libres de escribir poemas y de bailar, cuando a  nuestras piernas las van a amputar
y nos queremos ir a la cama a fornicar.
Eres mi muñeca de algodón, cuando veo tus piernas sin depilar.

Somos esclavos de la lluvia y de la falta de baño ¿por qué será?
somos esclavos de nuestros bostezos y de las tristezas más hondas que el mismo mar,
libres de imaginar tu rostro bello, cuando no te puedo amar
y nos escribimos por carta, correo electrónico o por chat.
Eres mi abrazo más cansado, cuando tu cintura quiero tomar.

Somos esclavos de nuestros prejuicios y de los colores del arco iris ¿verdad?
somos esclavos de nuestras grandezas y de las papas que debemos pelar,
libres de cocinar corazones, de almas que quisiéramos  juntar
y nos reunimos para celebrar, morirnos y nos enterrar.
Eres mi angustia más augusta, cuando tus besos quisiera robar.

Somos esclavos de las mañanas y de nuestros insomnios de noches sin acabar
somos esclavos del arroz con leche, la mazamorra y el queso sin sal,
libres de amar, de dar consuelo o arrebatar
y nos reímos para no llorar, torcernos la mente o nos suicidar.
Eres mi ternura invisible, mi más completa calamidad.

Somos lo que somos, ni más piedra, arena o playa lunar
sólo somos solos, mi india blanca, esa es tu risa, este es mi ombligo y esas las medias rotas de un niño que hoy no va a almorzar.

CÉSAR AUGUSTO DE LAS CASAS

TUA FOTOGRAFIA

TUA FOTOGRAFIA

Tuas mãos brancas

com suas unhas de cor de rosa,

descansam leves

sobre teu vestido preto.

Teu sorriso suave

como brisa fresca

irradia luz e muito bons tempos.

Um relógio dourado faz tictac

em teu braço esquerdo.

De teu pescoço fino,

como laços tenros,

de tecidos térreos,

pendura vistoso

um colar vermelho

coração de índia que te cuida o sonho.

Sobre teus lindos olhos, de caramelo doce,

adornam teu olhar

uns óculos lilás de ovais formas.

Teus cabelos suaves de cor castanho

descansam quietos em teu carapinho tenro.

Teu sorriso branco

e teu rosto imenso

projetam luz para aqueles que te estamos vendo

Teus lábios doces sorriem rosa

e de teu belo corpo,

de angelicais formas,

ressaltassem sedutoras

tuas lindas pernas.

E te agradeço muito

coração de índia

por ser uma amiga, de afetos doces

e de alma aberta.

CÉSAR AUGUSTO DE LAS CASAS

DE LAS COSAS QUE NOS SEPARAN

DE LAS COSAS QUE NOS SEPARAN

Al morir las tardes

de paso a paso,

camino a casa

por veredas viejas,

en mi pensamiento, te voy llevando

con la etérea imagen de tu rostro limpio;

de tu voz que suena como rayo tibio,

siento una lágrima

ahogarse

en un pozo seco.

Al morir las tardes

de paso a paso,

camino a casa

por veredas viejas,

me voy dando cuenta, que no estás conmigo

y que nos separan montaña y selva,

miles de kilómetros

entre

Brasilia y Lima.

Al morir las tardes

de paso a paso,

camino a casa

por veredas viejas,

al entrar la noche,  con mucho sueño,

yo te invado en mi pensamiento,

son muchas horas

las que nos separan,

ciento y ochenta minutos entre

mi corazón y tu eventual olvido.

CÉSAR AUGUSTO DE LAS CASAS

TU FOTOGRAFÍA

TU FOTOGRAFÍA

Tus manos blancas

con sus uñas rosa,

descansan leves

sobre tu vestido negro.

Tu sonrisa suave

como brisa fresca

irradia luz y muy buenos tiempos.

Un reloj dorado hace tictac

en tu brazo izquierdo.

De tu cuello fino,

como lazos tiernos,

pende vistoso

un collar de rojo

de tejidos térreos,

corazón de india que te cuida el sueño.

Sobre tus lindos ojos, de caramelo dulce,

adornan tu mirada

unos anteojos lila de ovaladas formas.

Tus cabellos suaves de color castaño

descansan quietos en tu moño tierno.

Tu sonrisa blanca

y tu rostro inmenso

proyectan luz para quienes te estamos viendo.

Tus labios dulces sonríen rosas

y de tu hermoso cuerpo,

de angelicales formas,

sobresalen coquetas

tus lindas piernas.

Y te agradezco tanto

corazón de india

por ser una amiga, de afectos dulces

y de alma abierta.

CÉSAR AUGUSTO DE LAS CASAS

TEU NOME QUE EU NÃO ESCREVO

TEU NOME QUE EU NÃO ESCREVO

Acordo com teu nome na minha boca

porque Teu Nome que eu não escrevo

é a fibra de todas minhas palavras,

jaz em silêncio, mas não cala

fala e ri nas minhas entranhas,

nome de mulher, de virgem cristiana,

que emula as grandezas

de um império que se marcha.

Teu Nome e meu nome

estão unidos por umas letras

sangre tíbia, tesouro da minha alma.

Acordo com teu nome na minha boca

porque Teu Nome é pensamento

é batida da minha calma,

coração que grita tuas palavras

guarda silêncio, guarda essas manhãs

Meu sentimento é tão secreto

como Teu Nome que eu não escrevo,

e as letras que nos unem

são espaços de pedra e água

vozes da primavera e do outono

que nos separa.

Fico dormido com Teu Nome na minha boca

porque Teu Nome que eu não escrevo

é o fio de meus sonhos.

CÉSAR AUGUSTO DE LAS CASAS