De la tierra en la que vivo,
no tengo adonde más volar
porque de la Torre más alta,
esa fría estructura de cristales
verdes esmeraldas en la que resides,
en donde reina tu corazón,
sólo tengo los silencios más muertos,
las palabras más mudas y las cartas
más blancas, más vacías, páginas no escritas,
sin letras, sin besos que las sellen.
De la tierra en la que vivo
no tengo más palomas mensajeras
para te mandar, ni mañanas, ni sueños,
ni una inminente amenaza nuclear,
no tengo más que disculparme
si en mi delirio sólo confundo
mi propia voz con tus labios,
mudos como la piedra más pétrea,
que se diluyen en sonrisas prestadas,
esquizofrenia amorosa, sensación sin igual.
Engaño mío, alucinación mía,
borrachera infame que me confunde
sintiéndome enamorado de un amor soñado
en dónde sólo hubo casualidad.
CÉSAR AUGUSTO DE LAS CASAS (c)
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